Полубомж

По пустынной улице, которую не позволили себе потревожить даже фонарные столбы, как-то неловко шагает мужчина среднего возраста. Еще чуть-чуть и он обрушится на прилегающую к дороге клумбу. Нет, цветы, название коих мне, к моему горькому сожалению,  неведомо, не постигла страшная участь, более того, каким-то чудом этому человеку удалось миновать покореженную то ли недавней бурей, то ли годами сетку, обогнуть какой-то темный предмет, издалека больше всего напоминающий самый что ни наесть обычный целлофановый пакет и обрушиться на изгородь именно в том месте, где в ней зияла приличных габаритов дыра. Так он и остался лежать дальше, изредка делая безуспешные попытки встать. Нужно оставить его наедине с запахом спирта, вырывающимся из его рта при каждом вдохе, сопровождаемом судорогами... Ночь его сохранит в лучшем виде для нового дня.
Жизнь хотя бы не прячет от меня своих мыслей в ящик стола, она дает мне понять, что обо мне думает изо дня в день и все ее аллегоричные намеки весьма и весьма находчивы и остры. Настолько остры, что я уже вдоль и поперек исколот ими, как самым настоящим ножом, только эти раны вряд ли удастся разглядеть невооруженным взглядом.
Как тот мужчина или как муравьи, пробравшиеся ему за пазуху и в сапог (между прочим, совсем неуместный в такую жару), мне остается только копошиться дальше, лишь бы что-то делать. И биться головой о стену, за которой ничего нет. Как та стена.
Я хочу, чтобы жизнь меня выкинула на улицу. Хочу просто начать все с нуля. Хочу очень много неразрешимых задач, ни копейки денег. Смогу выжить - хорошо, не смогу, значит так надо - все равно же от меня смысла нет. не люблю комедии. особенно затянутые на целую книгу.